تَفشَّتْ في شراييني على مهل، غَزَتْ قلبي بسهم قاتل، فأطاحت بعرش كان الماء موطنه، ومن حطامي أوقدت النار لتراقصها الريح إمعانًا في إذلالي، وما ذنبي إن كانت عيني من فرط خضرتها رأت، ولما رأت، تسمرت، فسالت شلالات جارفة، وأنا مخطوف أشهد غرقي في بحري، أجدف في بحر الوداد...
لم يكن في حياة ألكسندر رومانس (1951م) ما يعد بأنّه سيكون كاتبًا أو شاعرًا، فرجل السيرك، ولاعب الأكروبات، ومروّض الأسود في شبابه، ينتمي لشعبٍ مترحّلٍ لم تكن الكتابة يومًا جزءًا من تقاليده. ولكن كان لدى رومانس ما يقوله، وبتشجيعٍ من جان جينيه وجان غروجان، اللذين ربطته...
كالغيمِ هيّج شوقَ العشبِ وانصرفا كالجمرِ أيقظَ دفْءَ الليلِ ثم غفا كالشِّعرِ صبَّ على (القيثارِ) خمرتَه حتى إذا سكِرتْ أوتارُه انقصفا أنا وأنتِ، وما بين الرِّغابِ هوًى لاثنينِ ما ائتلفا يومًا ولا اختلفا! توافيا في طريقٍ – والطريقُ...
كان هناك صبيّ في قلبه قصة يريد أن يكتبها، وفي جيبه قلم صغير من البوص به بقايا حِبْر صُنِع من عصير الفاكهة. أراد الصبيّ أن يكتب قصته في شيء أكثر رِقَّة من لِحاء الأشجار، أو أيّ شيء من الأشياء التي كانوا يكتبون فيها مشاعرهم وأفكارهم في ذلك الوقت. لم يكن أيّ نوع من...
الوحش - لا، لم تكذب جدّتك. - ولكنها تبالغ دائمًا. - صحيح. - سمعتها أكثر من مرة تروي القصة نفسها بطريقةٍ مختلفة بل حتى متناقضة. - أعرف، الجميع يعرف ذلك، لقد اكتسبت شعبيتها في الأساس من ترديد الأكاذيب. ولكنها تقول الحقيقة هذه المرة. - معقول؟ - نعم، فالكل رأى بعينه ما...
كل شيء يمضي سريعًا أنيقًا سوى هذا الوجع المتطاير كالعِطر بين خلاياي ٭٭٭ المعنى المبهم لا يكف عن فعل الإيذاء الوسائل جميعها لم تعد قادرة أن تعبث بالحقيقة أكثر ٭٭٭ يحدث أن يلاحقك الشعور بالاغتراب حد الإيمان أن روحك تفتح عذاباتها لهذا الانصهار...
رأيته دائمًا جديرًا بأن يضم كنزًا، وليس مجرد أوراق قديمة، ينتظر أبي دائمًا الوقت المناسب لفرزها. هذا الصندوق الخشبي المغطاة زواياه الخارجية بشرائط نحاسية، وله بطانة من القطيفة الحمراء. ولا يمكن إغلاقه إلا بالضغط على غطائه بقوة عدة مرات. كان أبي يسمح بفتحه في وجوده...
هل تحبُّ الجلوسَ على شاطئ البحرِ يا سيدي؟ مَن نداماكَ في الأرضِ أو في السماءِ تُرى هل يفرونَ -حين تزاورهم- مثلنا في ليالي انكساركَ يا أفدحَ العالمينَ حضورًا؟ تُرى هل أخذتَ صغاركَ يومًا لكي يلعبوا في الملاهي الأنيقةِ أو هل بوسعكَ أن تتشبثَ في قلبِ سيدةٍ تتمرأى السعادةُ...
تضرب الريح صدري الشاعر التشيلي: بابلو نيرودا 1903- 1973م بين الظلّ والفضاء، بين اللُّجم والعذارى، عطيةُ قلبٍ وحيدٍ وأحلامٌ قاتلة، متهور شاحب، مغضّن الجبهة وفي الحِداد أرملٌ غاضبٌ كلّ أيام حياتي، آه، مع كلّ جرعة ماء لا مرئي أشربها نعسان ومع كلّ صوت آخذه، أرتعش، أُحسُّ...
كان جالسًا في مضيفة الطابق الأول من بيته الريفي وقد أراح رأسه على المسند الخلفي بعد أن نام الأولاد وخيم الهدوء. تناهت إليه أصوات غريبة مدغومة كموجة من ظلمة. نهض. خرج بالجلباب إلى الشرفة المفتوحة على الحديقة. كانت السحب تغطي وجه القمر والليل شديد القتامة. مال برقبته...
غروب عندما تهافتتْ أشباحُنا آخرَ اليوم على رصيف الميناء مثل أوراق الخريف كان الشاطئ ينضمّ على بعضه حنانًا بقدميها العاريتين. قبطانة أدركتُها قبيل الفجر حائرةً في خطوط الحرق القديم على ظاهر كفّي كمن يلتمس مكانَه في خريطة كنز دمي متقاعسٌ ورياحي غيرُ مواتية لكنّها عازمةٌ...
من فوق رأس العجوز كان ثمة برج حمام، رف طويل فوق طُوالات محاط بشبكة سلكية، مليء بطيور(1) نظيفة متبخترة، تتكسر الشمس على صدورها الرمادية في أقواس قزح صغيرة. أذناه كانتا مفعمتين بهديلها، يداه ممدودتان تجاه حمامة زاجلة مفضلة، فتية مكتنزة، وقفت ثابتة حين رأته رامقة إياه...
